Казалось тебе, что все, что ты делал вело
к тому поцелую, к монетам звенящим,
к осине, чернеющей от вины...
Как все было давно...
Как странно, что реки и горы тебя простили,
а людям почти все равно..
Старушка на улице спросит:
какой нынче день?
И тени во взгляде ее не найдешь осужденья.
И день - воскресенье.
Светлый и радостный день.
День всепрощения.
Ты к лезвию времени лбом горячим приник, -
а может быть все было сном
лишь на миг настоящим?
И то, что казалось смерти пёстрым лицом,
на самом деле рожденного мира крик?
Конечно, все так - великой вселенной игра!
Но только скажи, зачем же ты плачешь когда
мечом твой раздвоен язык,
а сердце - как решето?
Мгновенной вспышки огня
хватило, чтоб выжечь то,
что стоило жизни и слез,
оставив вечный вопрос:
Почему это я?
Почему же именно я
однажды стал тем, кто...?
Вопрос
© Copyright: Иона Грант, 2022
Свидетельство о публикации №122071303557
Свидетельство о публикации №122071303557
Рецензии