Не наши

Когда поэт, отбросив нормы,
изобретает мысле-формы,
мне хочется кричать: «Куда ты?
Не лучше было б – во солдаты, – 
и не честней, не благородней,
не Богу, наконец, угодней?»
Но наш пиит с челом высоким.
Он в зал выплёвывает строки,
в которых тешится гордыня,
его облизывая имя.
А мысле-формы опьяняют
тех, кто душка не обоняют
кто счастлив пить с ним и курить,
и по-французски говорить...

Гудит "богемная" тусовка –
своя отдельная планета,
где зависть, алчность, блуд, сноровка –
вместо входного им билета.
И где в тщеславной пустоте,
под стук заляпанных рюмашек
на петушиной высоте
вовсю кудахтают не наши.
«И я там был», – как говорится,
но смрадом вышибло меня:
смотреть в истоптанные лица
довольно, собственно, и дня.
Но ориентир есть за душой –
мгновенно видеть: свой – чужой.

И, начиная с тех – «больших» –
у нас сейчас – страна чужих.
Порой подумаешь: «Я – где?
Это ещё – земля людей?
Иль меня высадили где-то
на незнакомую планету?»
Свои совсем истреблены?
Иль затаились: не видны?
Они вообще-то есть, страна?
И – тишина…

13.07.22