Конверт

Есть адрес - нет пути обратного.
От времени истлел конверт.
И с ним - эпоха необъятного,
И беззаботность юных лет...

И под его бумагой тонкою,
За каждой новою строкой,
Любви живой и смеха звонкого,
Ни кем не познанный покой...

В нем отголоски страсти, пламени
И ветры дальних берегов,
Былых свобод обрывки знамени,
Несущие над гребнем слов.

Интриги, нотки меланхолии
Калиграфической волной,
В капризном,  детском своеволии,
Тепло манящие собой.

И страх... И слезы о прощении,
За необдуманный отъезд...
И просьба в путь без промедления,
На карточке из новых мест.

Гербом мелькнет мундир поношенный,
Конверт доставят в аккурат,
Но за дверьми каморки брошенной,
Не ждет конечный адресат...

Какой незримой силы происки,
Какое зло всему виной?
Что если жизнь ушла на поиски?
Погоню за чужой звездой?

А вдруг, от самого отрочества,
И до глубокой седины,
Другая жизнь - на одиночество,
И доказательства вины...

В пыли найдут конверт желтеющий,
Спустя десятки долгих зим,
И с ветром, скорбь бумаги тлеющей,
Покатится по мостовым...

Мелькнёт ещё одно столетие,
Как в ночь испуганная мышь,
Иное породив наследие...
Но над плеядой низких крыш

Всё рвется, как гнедой из стремени,
За сотни бездорожных миль,
Душа, накрученная временем,
На золотой соборный шпиль.

На тот-же круг - дворами, арками,
Чтоб отыскать остывший  след,
Оклеенных дешёвой маркою
Неразделенных общих лет...

Чтоб рухнуть на гранит забвения,
Вмерзать в обледеневший снег,
И век вымаливать прощения,
За опоздание на век...