Бумага

Книги молча грустят на полке.
Нет от нас никакого толка.
Мы - не хищники, мы - не волки,
Мы - бумажные журавли.

Да, бумага не станет сталью,
Мы смертельно уже устали,
Ветер носит, и мы летаем,
Растворяясь в ночной дали.

Мы смеялись, и я не знала,
Что отпущено было мало,
Что отсюда берёт начало
Эта серая пелена.

Ветер, ветер - он значил много:
Охранял, прогонял тревогу.
По каким непростым дорогам
Он теперь раскидает нас?

Мы запомним, как было раньше,
Наши песни - совсем не марши.
Удалось передать их дальше -
Значит, радуйся: повезло.

Только птицы из этой стаи,
Хоть бумажные, но летают,
Посмотри: мы подходим к краю
И становимся на крыло.

Кто из стали, хотят другого,
Это тоже ничуть не ново.
Но бумага содержит слово,
Что прочнее её самой.

Век от века, по всей планете
Слово вечно живёт и светит,
Через тьму, через пыль столетий
Воздвигая незримый мост.

Нам бы в этом безумном танце
Хоть куда-нибудь с ним добраться.
Мы - простейший аналог раций.
Где ты, нужная частота?

Нелегко совладать с печалью,
Но смотри, видишь, в небе стая?
Да, бумага не станет сталью
(Я надеюсь, что это так).