это было насилие

мои демоны любят игристое и тебя. в венах их течет раскалённая смоль и любовь. не буди моих демонов в шесть — они любят поспать, чтобы после пускать в твои жилы холодную соль. мои демоны любят джаз, танцевать босиком, признаваться в любви, а затем убегать впопыхах — бесконечно простужены и пьяны, знают все о тебе наперёд, наугад. осторожно спускаться по лестничной клетке твоей груди, пока ты где-то тихо сопишь на боку — знать все тайные линии и ходы, что умело ты скрыл от других — от меня не смог.

мои демоны звонят в ночи — почти что нежны: красноречие взглядов, искусность промозглой души — не пиши о них письма и оды, они не грешны, просто любят тебя до боли, до ломоты, до немого пространства и грязи бескрайного омута. они мечутся среди взмахов твоих ресниц и звучат в голове погребальной мелодией колокола, в лицах их поселились твои черты — я рисую их кровью на стенах чужого города.

не буди моих демонов в шесть — пусть ещё поспят, ненавидя твой питер и его немое пространство. пыль дорог, холод рек, чтоб понять его прелесть, когда нам пора расставаться. это то, что зовётся insomnia, ядом души, разъедающим сердце в кровавую крошку, это крики в пустой квартире и твои простые карандаши, что всегда скользят на блестящую гладкость пола. не буди моих демонов ночью — ты мне напиши, я узнаю твой почерк средь сотни ненужных и прочих, расскажу тебе о любви и о том, что негожий вторник уничтожил все мои мысли, твои стихи. напиши мне во вторник, в 17:40, и я сделаю вид, что мы незнакомы, чтобы снова тебя отпустить.