Морфеев эфир
В этом прожженном мире.
Лишь небо тьмой укроет,
Наши тесные квартиры,
Наши пресные кумиры,
Поют в морфеевом эфире.
Это шанс нечастый,
Быть режиссёром на экране.
Видеть все несчастья,
В сонном лишь тумане.
И грёзы в одночасье,
Выливаются пред нами.
А там мы всё:
Мы архитекторы разврата,
Директор, император,
И те кто могут злато,
Сыпать перхотью иль градом.
И нас несёт:
На улицы Эллады,
Где ватою арбаты,
Усеяны богато,
В бассейне услады.
И ты в полёте верном, как пуля автомата,
Летишь в лицо подружки, сцепляешься губами.
Заметив лунный кратер, пестрящий цветами агата,
Берёшь его на мушку, дотянуться чтоб руками.
И кисти пластилином деформируются в струи,
Живой импульса поток, в погоне за надеждой .
Душа уж не на месте, а сердце лишь танцует,
И изливает ток неровный и небрежный.
Как вдруг в уши прорезается шмелей стая,
И ты их прогоняешь, обычною рукой.
Века разомкнулись, сон давно растаял,
И также ты по новой, стремишься за луной.
Свидетельство о публикации №122071205339