Я давнишний, со вкусом винной вишни,
слегка перебродившей, - столько лет
висеть и ждать, когда тебя Всевышний
отведать пожелает на обед.
Рукой мальчонки: ягодку приметив,
он, встав на цыпочки, дотянется, сорвёт.
Вот шалопай! К себе подтянет ветку -
и спрячет за щеку в щербатый рот
мой зрелый плод - туда ему дорога.
Я брызну соком… Встретимся - пока!
Давно пора! Висел, как недотрога,
подставив солнышку холёные бока.
Всему есть срок… когда созреет мякоть,
а косточку пульнут под облака…
И что припомнят, чавкая со смаком,
или, поморщившись… Итог плевка
вполне возможен. Не было печали…
И стоит ли печалиться о том,
что цвет мой не пурпуровый, а чалый
что я зануден, как десятый том
собрания никчёмных сочинений…
Я давнишний… и перезрел мой плод.
Где торт для вишенки?! Одно печенье -
сухое, как нарочно, - «западло».
Пьяная вишня
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2022
Свидетельство о публикации №122071203725
Свидетельство о публикации №122071203725
Рецензии