Правильный путь

сел на диван с наших бурных вписок.
справа мадам, на колени мне мисс, слева миссис.
для вас я русский Иван,
не знающий компромиссов,
не различающий истин, кроме
бурлящей, игристой крови
в пульсирующих венах висков;
вобравший свободу, блюющую на блеск  диктующей воли оков,
правильный путь нам поющей.
а правильный кто?
кто соблюдает законы ментов?
но законы, как волан в игре бадминтон,
как проститутка, что оплачена до грядущих веков.
я при жизни всему правильному кладу венок,
пока система вменяет вину в меня,
а вас меняет под себя,
я иду, весь мир вокруг любя,
ибо знаю, чем всё кончится:
пока остались те, кто не боится одиночества,
имена-отчества зря потеют.
будет звучать, как пророчество,
но впереди свет в окончании туннеля,
когда поймёт даже условный Емеля:
то, что по телеку ему мелят, подливая хмеля,
оправдывая безделье в конце рабочей недели,
садит его на мель эволюционной эпопеи,
а там за ней…

нас не стерегут,
и мысль пронзает время.

там не пельмени, а планеты влекут
там не войны, а одно племя.

вопрос: когда поймёт емеля?
как повезло вам, будущим поколениям