Фаталист

Возможно, я бы так и жил:
Вставал чуть свет и кофе пил,
Над морем с ветрами кружил
И счастлив был вполне,
Но внутрь меня проник вопрос,
Который, как сорняк, пророс,
Окреп, осел, стеной обнёс
И запер мысли мне!

Кому нужны мои стихи?
Зачем вообще нужны стихи?
К чему всю ночь писать стихи,
А утром их порвать,
Хрипеть в уставший диктофон,
В костях височных слыша звон,
Забыть про время, пищу, сон,
Раз текст нельзя продать?!

Зачем беречь родной язык,
Когда с общением тупик:
Нет тем, - сплошной набор улик,
Понятно ведь и так?
Зачем любить свою страну,
Втянувшую весь мир в войну,
Страну, идущую ко дну,
Где правда - главный враг?

Не знаю я простой ответ,
Ответов сложных тоже нет,
Быть может, это чушь и бред,
И я сошёл с ума?
Но я хочу писать ещё,
И мне плевать на длинный счёт, -
Вино, не кровь, во мне течёт,
Таким покой - тюрьма!

Вот предо мной бумажный лист -
Как белозубый фаталист
В рубашке тонкой, свеж и чист,
К стволу приставил грудь, -
Не бойся выстрелить, поэт!
Забвенье есть, а смерти нет,
Тоска не стоит долгих лет, -
Пусть ярким будет путь!