Затянувшийся недуг

Прозябаю, гнию
день за днём на корню,
жизнь свою не кую.
Но кого обвиню?

Можно довод найти,
можно "крайних" найти,
только, как ни крути,
"в Рим приводят пути".

Это всё болтовня,
оправданья броня:
что внутри нет огня, —
раз не ценят меня.

Пусть не ценят, так что ж:
пулю — в лоб, в сердце — нож?
Пропадать ни за грош,
словно вошь? Или всё ж

резко нА ноги встать
и на всё наплевать,
только цель свою знать
и шагать к ней, шагать…

Задыхаясь от слёз,
свой тащить в гору воз
и не ставить вопрос:
нужно ль это всерьёз?

Раз противна мне гниль
и осевшая пыль,
удушающий штиль
и коптящий фитиль, —

надо с этим порвать,
надо духом восстать
и "у моря" не ждать
похвалы благодать. —

От неё только вред;
надо плюнуть ей вслед.
И суда нет на "нет"!
Не на ней — клином свет.

Проживём без неё,
зная дело своё.
Я гнию, но гнильё —
не по мне, не моё!

Я недуг излечу,
целей круг начерчу,
рукава засучу
и добьюсь, что хочу!