А процент с пятака некудышний,
Как иссохшая серая пыль,
Только спеют кровавые вишни,
Да так странно закончилась быль.
Никому не нужны телогрейки
С вашей ватой из мертвых голов,
Не страшны нам безумные фейки,
Что из лживых и вычурных слов.
Вылезай ты из кожи и ползай,
Балаклаву одень, иль сними.
Нет от этого счастья и пользы,
А стучат только где-то часы.
Все пройдет, и улягутся страсти,
Не вернется утраченный миг,
Где мечталось о призрачном счастье,
Где рождался сквозь изморозь стих.
Процентный вопрос
© Copyright: Танрай, 2022
Свидетельство о публикации №122071104399
Свидетельство о публикации №122071104399
Рецензии