Экстрим

Летом я готовил сани,
Но – бесснежная зима.
Снега нет в Чите, в Рязани…
Розвальни, а в них кошма.

Под кошмой соломы холмик,
Бормочу: «Нет ни куя».
Был бы генерал-полковник,
Ездил бы на Эмке я.

Снега жду, чтоб – до Рязани.
Из Читы? Ну да, а чё?
Мы же эти… россияне.
Чё-чё, кнут через плечо.

Нам любой экстрим – в охотку,
Без экстрима – жизнь тоска.
Выпьешь молока махотку
И готов свалить быка.

Ложка у меня – половник,
В доме – баба и семь чад,
Тут я генерал-полковник:
«Цыц», - скажу, и все молчат.

Поклонюсь я благоверной,
Как снега у нас пойдут.
А в Рязани ждут? Наверно.
Может, и совсем не ждут.

Сел, согнал хромую кошку,
Подо мною – скрип - скамья.
Бормочу, жуя морошку:
«Нету снегу, ни куя».

Голая в окошке роща.
От морошки стал икать.
Баба - глупо:
«Вань, вернёшься?
Аль другого мне искать?»

«Дура, как жить без экстриму?
Если не вернусь, ишшы».
Закурил.
Люблю я «Приму»
И горяченькие щи.

Бабьи думки: «Выйду к лету
За Витька наверняка…»
Вот сижу, а снегу нету.
«За Витька - так за Витька».