Холодный июль и не вяжутся помидоры, и ладно бы это, если бы только обрушился дождь.
Мысли плетут из нервов хитросплетений узоры, и тишина, природа, тебя не поймёшь.
Грузные тучи шарят по небу в поисках смысла, и пролетают мимо, видимо смысл не во мне,
Телефон нагло накрутит дат суровые числа, где-то есть горы и море, но все где-то там, где-то во вне.
Ветер с чего-то страдает тревожным расстройством, тихонечко лишь поддувает из-за угла,
Цветы наблюдают сквозь стебли свитые в кольца, как пеленою мир кутает строгая мгла.
Смотри ка, тревожный покинул укромный свой угол, и смело лохматит кудлатый ворчливый холм,
О, что это, никак прослезился небесный купол, и, Господи, слава тебе, грянул гром!
Грянул гром
© Copyright: Фатиния Вересова, 2022
Свидетельство о публикации №122071102958
Свидетельство о публикации №122071102958
Рецензии