Толпень

Чересчур многолюден… Сей мир чересчур многолюден…
В нём давно не хватает пространства хотя бы клочка
для того, чтоб однажды найтись в неоправданном чуде
совершенного кем-то из будущих вёсен звонка…

Беспечальному времени каждый из ныне живущих
интересен лишь только как прежней тоски экспонат,
затерявшийся в той, не любимой талантами, гуще,
где любая улыбка в ответ - всё равно невпопад.

На углах безразличия разум когда-то повесил
покрывала значений, что сотканы мглой из лучей
обнищавшей звезды, о которой в распроданной прессе
уж не помнит никто. В разворотах широких плечей

настоящего можно узреть и покой, и угрозу,
и растерянность после отчаянья… Чувства поток
заставляет принять абсолютно дурацкую позу
для пустых сожалений о том, сколь печален итог

недочитанной жизни. Сезоны расплавились в лето
с беспощадной жарой за окном и метелью внутри,
обжигающей душу, что всё ещё просит ответа
на задачку для тьмы, где один плюс один - это три.

Межпланетное эхо зовёт отдохнуть на Венеры
окроплённые Марсовой похотью горы в дыму,
чтобы там подпитать отощавшую в космосе веру
в то, что раньше казалось вторичным себе самому.

И дальнейший процесс повторенья становится нуден,
как давно превращённая в тропку дорога мечты.
Чересчур многолюден… Сей мир чересчур многолюден…
Впрочем, мне ль причитать из вселенной своей пустоты?..