Из Чарльза Буковски - почта

                Чарльз Буковски


                почта


                почта становится тяжелее.
                всё больше и больше писем в которых мне говорится
                о том какой я великий
                писатель,
                вдобавок к этому прилагают стихи, романы, повести,
                рассказы, картины.
                некоторые просто хотят автограф,
                рисунок, текст.
                некоторые предлагают постоянную
                переписку.

                я читаю всё, всё
                выбрасываю, занимаюсь своими
                делами.

                я сознаю что ни один человек не является
                "великим" писателем.
                возможно кто-то может быть
                великим писателем.
                но это процесс начинающийся опять и
                опять
                и вся эта похвала,
                сигары, бутылки
                вина, присланные в мою
                честь
                не создадут следующую
                строку,
                вот и всё,
                прошлое никуда
                не годится,
                настоящее находится в руках
                богов
                в то время как столетья проходят
                мимо
                в своём отвратительном
                быстроногом
                роскошестве.
               
                1991

                11.07.22


       the mail

the mail gets heavier.
more and more letters telling me
what a great writer |
am,
plus poems, novels, novelettes,
short stories, paintings.
some just want an autograph,
a drawing, a word.
others suggest an ongoing
correspondence.

I read everything, dump every-
thing, go about my
business.

I am aware that no man is
a “great” writer.
he may have been a
great writer.
but it's a process which
begins again and
again
and all the praise,
the cigars, the bottles of
wine sent in
honor
will not get the next
line,
and that’s all there is,
the pass is
useless,
now is in the laps of
the gods
as the centuries fall
past
in their rotten
swift
luxury.