"Я всех любил. Без Дураков",
– сказал ты, закрываясь дымом
Заводов. И прощался с миром,
Веревкой разрывая кров
Небес, в которых звонкий шпиль
Врывался днём, как тяжесть пули.
Здесь трудно жить: бродить меж улиц,
Вдыхая яростную пыль.
И неуютно умирать:
В больничных комнатах, палатах
Пороки залатают в латы,
И даты рвутся на кровать
О скрепов жесть календаря.
Ты заточил пророков трубы,
Точа слова свои о губы,
В больном порядке словаря.
Стихов продавленный свинец,
Сложившись в стенки на могиле,
Тонул в землистом быта иле,
Забытый всеми. Но венец,
Презрев Эдем и Постсовет,
Поднялся высоко над миром.
Прощай, поэт! Теперь и дымом
Рисует реальность твой портрет.
К Б. Рыжему
© Copyright: Лесс Нилберг, 2022
Свидетельство о публикации №122071006116
Свидетельство о публикации №122071006116
Рецензии