Корябаю листок

Корябаю листок. Чего же боле?
Могла бы рисовать черты,
Но бог не дал мне лучше маеты,
Охочей до рифмованной неволи
Сидеть вот так, выписывая па,
Чтоб фоном где-то пели пурклапа,
А я бы к вам о прочем, о своём,
Где небо не с овчинку - с водоём
Затянут тучной мутью для тортилл,
Которым 300 лет не лень тревожить ил,
И старчески о чувствах блекотать.
Содом из птиц, как лягушни навязчивая рать -
И ничего на горизонте не видать,
А если б мне бинокль военный дать,
То что-нибудь сквозь стёкла разглядела,
А то сижу без всяческого дела
И баламучу небеса ли, пруд,
Плету пеньковые стихи, чтоб тут до глубины сказать,
Как бесконечно вас готова ждать,
У буратин из стоеросовых пеньков
Есть живость глаз до старых очагов,
Есть жадность рук до запертых дверей,
За коими ушица - ей-же-ей!
На славу сварена на свежей миланхолии, перчёной
Рифмической хернёй и ряской оной,
Которая засасывает звук...
Баклуши бью своих несносных скук
И затихаю, засыпаю...баю... ю...ай лав ю...