По мотивам произведений Куприна

Ваш след, едва намеченный ногой,
на тропке возле моего порога,
травой не зарастает никогда —
слежу за этим бережно и строго.
Вы мимо проходили не спеша,
хотя был дождь, и зонт неволил руку.
А я, пронзенный Вашей красотой,
стоял и обрекал себя на муку,
не в силах подойти, задать вопрос,
прикованный к земле цепями страха.
Кто б предложил: спроси или умри,
и выбором моим была бы плаха.
И вот с тех пор Ваш образ предо мной
таинственный, подернутый вуалью
воспоминаний и тревожных снов,
затмивший то, что было изначально.
Я Вам писал. Уж не вмещает стол
конвертов стопку. Может быть, довольно?
Огонь в печи давно уже манит
избавиться от муки добровольно.
Но почему тогда брожу, забыв
про время и покой, ища повсюду
тот образ, что себе я сочинил
и изменять которому не буду?

Мы встретимся внезапно. Но зачем?
Ни счастья, ни любви у нас не будет.
Такие непохожие ни в чем,
несчастные растерзанные люди...