Он-жив!
Лежат его стихи,
Под шёпот ветра их читаю
И все сильнее понимаю,
Кто овцы есть, кто – пастухи.
Молчат уста, немеет взгляд,
Лишь сердце бешено колотит.
Я открываю наугад –
И по страницам чувства бродят.
Не успокоиться никак,
Здесь невозможно притвориться,
Ведь это высшее из благ –
Когда тебе всю ночь не спится.
Я в этом поле отдохну,
Я искупаюсь в этом море,
Себя всего перетряхну
И окажусь я на просторе.
Какие дивные стихи!
Какие строки, окончанья!
То - до забвения тихи,
То - словно небоскребы-зданья,
То – необузданный табун,
То – скрип крыльца родного дома,
Разрыв гитарных звонких струн,
Огнем объятая солома.
Прохладный в чащи ручеек,
Непроходимое болото.
Кто написать такое смог –
Восьмая тот для песни нота.
Он будет жить, пока есть те,
Кто эти строки обожает.
Ему не только на селе
Огромный памятник поставят.
Читая Рубцова
© Copyright: Андрей Гоацин, 2022
Свидетельство о публикации №122071005338
Свидетельство о публикации №122071005338
Рецензии
"И какое может быть крушенье,
Если столько в поезде народу?" -
Думал ли Рубцов, что разрушеньем
Обернется мнимая свобода...
Виктор Батюшков 10.07.2022 23:01 • Заявить о нарушении
Если столько в поезде народу?" -
Думал ли Рубцов, что разрушеньем
Обернется мнимая свобода...
Виктор Батюшков 10.07.2022 23:01 • Заявить о нарушении
