Всё прекрасно, даже лето
улыбается не мне,
было всё-таки с Поэтом,
отражался он в окне
между прошлым – настоящим,
пережитом в явном сне
невесёлым, но блестящем,
осенью, но по весне.
Я смотрел, за горизонтом
расцветала тишина,
было холодно, по окнам
извивалась не вина,
а её причина грусти
на беспамятстве смешном,
приводило с ходу в чувство,
что разбавлено вином.
И смаялась вся округа
над Поэтом за окном.
Он, понятно, сбился с круга,
не решив судьбы бином.
Прилетела пуля-дура
и ударила в висок.
Голова висит понуро.
Беспримерный был соскок
с перекладины и брусьев,
перемах через коня
выполнен, но так искусно,
удивило что меня.
Перемах
© Copyright: Сергей Сорокас, 2022
Свидетельство о публикации №122071000500
Свидетельство о публикации №122071000500
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.