Прохожий

Какой-то сутулый старик,
С нудной навязчивой песней,
Перед прохожим возник,
Взор уловив, бессловесный...

И шапку в руках теребя,
Пальцами рвань прикрывая,
Мотив выводил он, любя,
Милостыню вопрошая.

Прохожий с минуту застыл,
Как истукан недотрога.
Глаза почему-то прикрыл,
Но мелочи высыпал много!

Наверное больно жгла,
Та песнь ему сердце и душу,
И вспомнилось, сквозь года,
Отец её пел! Только лучше.

И даже, скупая слеза,
По коже, теряясь в щетине,
Слегка его обожгла.
То место спешил он покинуть...

Но доносились слова,
Пульсом стуча под кожей.
Он не признал отца!
Отец стал давно прохожим...

А после сутулый старик,
С улыбкой до боли печальной,
К лавочке ниц приник,
Слезами умывшись в отчаянии.

В груди где-то ёкнуло вдруг,
Костюм стал мужчине тесен.
И он развернувшись вокруг,
Бежит, чтоб дослушать песню.

Но только упала рука
И шапка с груди скатилась,
Уставшего старика.
Так жизнь его завершилась.

Мужчина в испуге застыл.
С руки старика медальон,
Он снял и тихонько открыл,
А на фотографии он!

Мальчишка, совсем юнец.
С букетом цветов, огромным,
Ведёт его в школу отец
И улыбается, скромно...

И понял мужчина тогда,
Что может отец и писал,
Что долгие эти года,
Он сына не забывал.

Сын похороны для отца,
Конечно же заказал...
Но трудно понять до конца,
Истории грустной, финал...





Людмила Морозова.   07.2022г