Музыка тлена, молитвы, как пение,
В памяти сна засыпается пеною,
В яви же, звон облетевшей смородины,
Долго ещё будет тленною родиной.
Вот он листок, пролетающий мимо что
Разве не лик, уже бывшей, любимой-то,
Тот же овал, и с такою же силою,
В зиму летит, сентябрём изобилуя.
Музыка тлена...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122070906078
Свидетельство о публикации №122070906078
Рецензии