Мой стих, как дом, стоит открыт и пуст,*
дорожки потерялись в сон-траве,
и залетает тополиный пух
в беспомощно распахнутую дверь.
Заросший пруд уродует строку,
слетевший с клёна лист помят и жёлт -
однажды осень принесёт тоску,
что тот, кому построен дом, ушёл.
Под белый шум дождя увязший в снах
не скажет даже - дождевик надень.
И я исчезну, так и не узнав,
зачем обещан был мне светлый, ясный день.*
________
* Из сонетов Шекспира в переводах Маршака и Мазуркевича
Шекспириада
© Copyright: Наталия Лисицкая, 2022
Свидетельство о публикации №122070905669
Свидетельство о публикации №122070905669
Рецензии
