* * *
Мне приснился британский премьер,
Почему – возникает вопрос?
Говорят, он еврей, – ну и что?
Альбинос – ну и пусть альбинос.
Говорят, он подлец, – ну и что,
Он ведь с треском уволен уже,
Отчего же, скажите, в моем
Возникал он ночном мираже?
И в ответ исполинский мудрец
Появляется передо мной
И вещает: «Твоя голова –
Как помойка, как двор проходной.
Согласись, что ты тащишь туда
Без разбору любое дерьмо,
А оно лишь туда попадет –
И живет уже дальше само.
И приснится то Ельцин тебе,
То бездарный, но наглый поэт,
То уехавший в Англию вор,
И конца их мельканию нет.
А когда бы читал ты Руми,
Низами, Бо Цзюй-и и Ду Фу,
То на образы прошлого ты
Просто с хрюканьем харкнул бы: “Тьфу!”
И вся гнусь из твоей головы
Улетела бы с воем вовне,
И всю ночь ты по райской реке
Тихо плыл бы при ясной луне».
Мне приснился британский премьер...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2022
Свидетельство о публикации №122070905400
Свидетельство о публикации №122070905400
Рецензии