***
Мы привыкли верить, что смерть - чернота, конец,
В никуда убегающий, тающий коридор.
Мы смирились. И смерть, как слепой ловец,
Настигает нас и сметает с земли, как сор.
Только каждый знает, что стоит закрыть глаза
В незнакомом месте, прислушавшись к темноте,
Как приблизится нечто, как будто маня, грозя,
Что дневной беспечной неведомо суете.
Что бы ни было, думаешь, лишь бы не одному
Оказаться в ловушке пространства – в полупустой
И бессмысленной области, как в дыму,
Как в дому безлюдном, во тьме густой.
Всё порой тревожишься, только бы сохранить
Что-нибудь бесполезное, некую часть себя –
Лишь бы чем-то продолжиться, лишь бы быть,
Лишь бы ткань реальности чувствовать, теребя.
Может, кто и спрашивал жителей темноты,
Что их там опекает и держит - года, века?..
Дальнозоркая алгебра доброты,
Равнодушье пальцев слепого часовщика?
13.10.21
Мы привыкли верить, что смерть - чернота, конец...
© Copyright: Трофимов Валерий, 2022
Свидетельство о публикации №122070805456
Свидетельство о публикации №122070805456
Рецензии