Что пошло не так?

Какой июль, прекрасный, яркий и цветной,
И молодёжь, как радуга, вся разная такая…
Смеются в зной, проводят ночи под луной,
Перед друг другом летнею свободой щеголяя.
И все такие разные, забавные, смешные.
Идёт толпа, собой подчёркивая весь контраст
И речи энергичные, горячие и озорные,
А внешне… Внешне, каждый, кто во что горазд.
Девчонка в джинсах, кепке и с короткой стрижкой.
Куда исчезли сарафаны, юбки, русская коса?
Она под руку держит робкого, забитого мальчишку,
А он обвил ее, как будто виноградная лоза.
Парнишка: кольца, серьги, ногти в чёрном лаке,
Как будто стих, он мат рифмует и чеканит,
И заявляет, гордо, что отличник на филфаке…
Я может постарел? В такую молодость меня не тянет.
Я в ту хочу, где мы дружили все и всем двором,
Где за район свой, стеночка на стенку
Где под гитару, всей гурьбою, песни мы орем,
Где с другом спорили из-за одной шатенки.
Где мы знакомились на улице, вживую,
Где на спор, телефоны у девчоночек стреляли,
Где по ночам топтали, звонкими шагами, мостовую,
Где мы мечтали, верили и точно знали.
Где мы не мерились айфонами, макбуками, деньгами.
Да, были субкультуры, но оставались мы людьми.
Нас зачастую, Мамы, одинаково всех одевали,
Зато мы были разными и непохожими внутри.
Наверно постарел, гляди, ворчать уж начал,
Но братцы, все тревожнее в моей груди,
Скажите, кто, когда и чем нас одурачил,
Что молодёжь зомбированная стала изнутри?