О вреде чтения или пользе?

Я заражаюсь любовью чужой:
Девочки юной, поэта из прошлого.
Я сожалею – была молодой,
Мало любила, так мало хорошего.

Передо мною стояла стена:
Вдруг не ответит любимый взаимностью?
Люди осудят за это меня,
И посмеются над юной наивностью.

Что это было? Гордыня ли, страх?
Или моё воспитание строгое.
Что-то я делала в жизни не так,
И потому-то слыла недотрогою.

Тех, что любили меня горячей,
Не замечала, сердилась и мучила.
В тех, что влюблялась издалека,
Не признавалась, надеясь на случаи.

Я не была рождена для любви,
Разочарованность и одиночество,
Лень и мечтательность где-то вдали,
Как подойти к тебе, ваше высочество?

Так и остались они сладким сном,
Воспоминанием, тайным страданием,
Не совершённым плотским грехом,
А идеальной любви ожиданием.

Короток век у любви без венцов.
Нет, не жалейте красавицы гордые.
Вспомним писателей прошлых веков,
Как они девок любили и портили.

***

Ещё не умерла во мне любовь.
Истому я от рук и губ мужских не позабыла.
Я таяла во сне от нежных слов,
И поцелуев, и объятий милого.

Не знаю, книгою ли вызван этот сон,
Иль телефонным разговором с другом старым?
В том сне оправдывалась я за свою слабость
Перед свидетелем невольным ласк, потом.

Жалела утром, что проснулась слишком рано.
Во сне всегда бывает как-то странно:
Всё растворилось в приключении ночном
И улетучилось из памяти со сном.