Игорь Кравченко

ИГОРЬ КРАВЧЕНКО
(род. В 1936 г.)


Окно темнеет, улицы стихают,
Лишь пацаны на лестнице шумят...
Пытаюсь от тебя спастись стихами -
Пишу и рву который день подряд.
Как кирпичи, укладываю строки,
Чтоб между нами стену возвести...
Перешагнул намеченные сроки,
А той стене еще расти, расти...
Чтоб до тебя не доносили ветры,
Как медленно часы мои стучат...
Ты от меня всего за двести метров,
За два квартала от меня сейчас.
Не позвоню. Не встречу. Не приеду.
Я всё забуду! Я забыл уже!
Лишь в памяти, как горькая примета,
Остался свет на пятом этаже.
Опять заря с окна в залив стекает,
Смывая с кровель пятна темноты.
Я от тебя спасаюсь лишь стихами,
Где что ни строчка - непременно ты...

ЭХО ВОЙНЫ

Заросли лебедою воронки,
По весне снятся лёгкие сны.
Но хранятся в домах похоронки
На солдат, не пришедших с войны.

Хоть сирены давно отзвучали,
Но былое нахлынет опять.
И протяжно вздыхают ночами
И вдова, и солдатская мать.

Жизнь сложилась не очень-то сладко:
И Победу встречали не все,
И суровое слово «солдатка»
Было познано в полной красе.

Та – вдова, та – жена инвалида,
Дети малые – в доме одна.
Не согнула их боль и обида,
Не сломила их силу война.

Как могли помогали друг другу,
Жили просто, без лишних затей.
Одолели и боль, и разруху,
Поднимая страну и детей.

Мужикам было всё-таки проще:
В День Победы медали на грудь –
И за городом в солнечной роще
На природе друзей помянуть.

Вспомнив прошлое, спев и поспоря,
Отрешиться от мелких забот.
А потом – кто на шахту, кто в море –
Разойтись и не видеться год.

Грозы падают, пенятся реки.
Пар валит от нагретой земли…
А по миру всё ходят калеки,
В грудь планеты стучат костыли.

ВОСПОМИНАНИЕ

Жёсткий кипрей на сизом кургане.
Жёлтое солнце пронзительно греет.
Чёрная птица ходит кругами.
Пыль над дорогою в воздухе реет.

Кажется мне, мы играем в индейцев,
В горькой полыни сижу я в засаде.
Только от солнца некуда деться,
Некуда деться от звона цикады.

Я наблюдаю за чёрною птицей –
Чёрная птица ходит кругами.
Мне это снится или не снится?
Может, всё это было не с нами?

Чёрная птица солнце закрыла
Острыми крыльями, как облаками.
Копоть и пепел в сторону Крыма
Ветер июльский несёт над полями.

Над головой моей небо дробится,
И осыпается цвет бересклета –
Это пикирует чёрная птица
В год сорок первый российского лета.

РУССКИЙ ОСТРОВ

Этот остров у края России,
видно, Русским был назван не зря.
Здесь косые дожди моросили
и неяркая тлела заря.
Стая ландышей летние росы
в белых клювах несла на весу.
На обрывах качались березы,
сыроежки краснели в лесу.
От земли, маслянистой и жирной,
поднимался туман до звезды,
мельтешила крылатая живность
у тяжелой от рыбы воды.
Так лежал неразгаданный остров,
словно в поле оставленный плуг,
словно лемех отлаженный, острый,
ждущий крепких и опытных рук.
Вился пух над полянами птичий,
плуг проваливался по рукоять.
Но издревле ведется обычай –
на границе дозором стоять.
И отложены плуг и лопата –
чернозем заковался в гранит.
И границы российские свято
этот остров столетье хранит.
Потому со скалистых утесов,
оттесняя орлов с высоты,
над телами российских матросов
сквозь туман проступали форты.
А вверху полыхали Стожары,
вышины голубые столбы,
словно отблеск великих пожаров
славных дел и нелегкой судьбы.