Я играю.
Мечтаю про выход за рамки собственного существа.
Не летаю.
Водянистый взгляд теплится карими всполохами... Наблюдают. Пожухла листва.
Ночь смешает все сожаления с помехами старого телевизора, утопит в неоновом киселе.
Звуки, что разумом писаны,
Чувство внушают душе
Небеса падают, они всегда падали и будут падать, ведь это такая игра,
Кипятком из крана руки пропарить, отмыть, сгладить,
Но это всё та же вода
Я бы хотел тратить меньше времени на дорогу, по которой иду. Красный.
Костыли на блаженство не меняны,
Голод не мучает, но он есть и баста.
Завершаю тираду, иду к променаду,
Течи пропали из печени,
Мне всегда хоть чего то, да мало.
И сказать мне прям искренне... нечего.
Променад
© Copyright: Антон Постельный, 2022
Свидетельство о публикации №122070601817
Свидетельство о публикации №122070601817
Рецензии