Культурная жизнь кипит. 62. 2022

Всем привет!

Ведущий Злобный Мышалет продолжает рассказывать о достижениях наших авторов.
Если вы участвовали в фестивале, творческом вечере, провели встречу с читателями,  у вас есть свежие публикации в журналах, альманахах или у вас вышла книга? Это прекрасно, мы об этом напишем.

***************

Поздравляем Мари Полякову с выходом новой книги.


"ЛОВЕЦ НАСТРОЕНИЙ" увидел свет в издательстве "Ридеро".

В своем предисловии поэтесса пишет: "Наверное, вот это самое «слушать» и стало определяющим правилом жизни: слушать и слышать, всех и всё, и стараться делать так, чтобы и в поступках, и в отношениях, и в словах звучала музыка. Захотелось делиться этим с вами, и чтобы вы  её тоже слушали, слышали и понимали..."

Книга открывается стихотворением "Ловец", а заканчивается стихотворением "Автопортрет".

Ловец
 
По утрам каждый день он приходит сюда, на мостки,
и сидит отрешённо, и смотрит, и слушает, слушает!
Он – ловец настроений: вот нудно зудящий москит,
вот камыш, на своём языке шелестящий с лягушками.

Рыбы булькают что-то плывущим в воде облакам,
где в подмокших пушистых боках зреет яркая радуга,
скрип уключин, скользящая лодка…  вдали, где-то там
детский смех – капли счастья в симфонии радости.

А когда раскалённое солнце коснётся реки,
и простится до завтра, шипя угольками багровыми,
их мерцающий свет превратится в ночные стихи,
отразившись в строке и луной, и летящими совами.



Автопортрет
 
А мне уже давно не восемнадцать,
сама себе слуга и госпожа,
наветов перестала я бояться,
не числюсь в лизоблюдах и паяцах,
и от судьбы не пробую бежать.

Менялись мода и длина причёсок,
росли деревья и ряды крестов…
Неоднозначна жизнь. В ней всё не просто –
с утра до ночи бесконечным кроссом
в заботах мчались так, что будь здоров!

Для прошлого не выберешь мерила –
и гладок день бывал, и кривобок,
и радостно случалось, и уныло…
Так тянет рассказать о том, что было,
но есть ли в этом хоть какой-то прок?

И всё же... Вызов заново бросаю,
и солнечным зайчонком с куполов
срываюсь к облакам за птичьей стаей.
А там, вверху, уже совсем другая,
я слышу строки будущих стихов.