Притихло

Спустился вечер, розовым накрыв
вершины замирающего леса,
недавно голосящего навзрыд
от озорства безумного повесы,
который постоянно каждый день
свистит в трубе и досаждает кровле,
её пытаясь оторвать от стен,
тем доказав, что им она — неровня.

Собравшиеся в стайки облака
лениво потянулись к горизонту,
помахивая крыльями, пока
их не настигла ночь лиловым фронтом
и не сравняла небо чернотой
с застывшими навеки светлячками
и  млечности расползшейся чертой,
мерцающей в лилово-чёрной гамме.

Туманом потянуло от полей
и от реки, белеющей на фоне
прибрежных ив, ольхи и тополей,
стоящих будто в сталкеровской зоне
фантомами в разливах серебра,
плывущими неведомо откуда
и никуда миражной шхуной «Фрам»
исследовать серебряное чудо.

Притихло всё. Застыло до утра,
накрывшись тишиной, как одеялом,
и только ропот неуёмных трасс
о суете напоминает вяло,
да поездов далёкий стук колёс
подчёркивает томное безмолвье
пространства, превратившегося в плёс
покоем у ночного изголовья...

6 августа 2015. Озерицы.