Что раньше мне важным казалось,
Сегодня, как глупый сюжет.
В стихах только грусть и осталась,
Любви в них на капельку нет.
Да что там, и жизнь мне приснилась,
Короткой была, как весна.
Как солнце за тучками скрылась,
Со словом безликим «была».
Нет, мы всё живём, только тише,
И ходим и сердце стучит.
И, гул голосом слышим свыше,
Который и ночью звучит.
Обиды считаем за глупость,
На них уже времени жаль.
По мне так оправдана скупость,
Как жаль отдавать на печаль.
О том же писал и Есенин,
Ронял, словно слёзы слова.
Их хватит на сто поколений,
Моих лишь на век мой едва.
Безликое слово была
© Copyright: Фёдор Гельм, 2022
Свидетельство о публикации №122070505922
Свидетельство о публикации №122070505922
Рецензии