Домашний музыкант

У меня был друг – домашний музыкант,
Он кулис не знал и капризов сцены…
Но по вечерам - непризнанный талант,
Со стены снимал смычок бесценный.

Дом его не знал всезнающих зевак,
На концерт его не назначались цены…
Старый музыкант, надев потёртый фрак,
Начинал играть – и замирали стены.

Чуть его смычок касался нежно струн -
Заполняли дом магические звуки…
Взглядом музыкант вдруг становился юн,
И дрожать переставали руки.

Музыкант играл – мелодия лилась,
И со струн капелью источались слёзы…
Танцевал смычок, то плача, то смеясь -
Музыкант же был всегда серьёзен.

Просто у него был истинный талант –
Он любил смычок и старенькую скрипку…
Был смешон и строг домашний музыкант,
У кого-то вызвать мог улыбку.

Часто слушал я мелодии тех струн -
В зале был тогда я одинокий зритель…
И казалось мне – я маленький шалун,
А передо мною – мой учитель.

Бури улеглись, и мир вокруг утих…
Танцевал смычок, обласкивая струны…
И во власти их я забывал в тот миг,
Что тот музыкант был мной придуман.

Уходя в себя, я выдумал его
И расстаться с ним уж силы не имею…
Он живёт во мне, не ведая того,
С маленькою скрипкою своею…

1984 г.