Дяде Пете

Как бы понять мне своё мозговое месиво?
Как бы не думать о смерти, когда весело?
Дружище,
Мои пятки не станут чище
От того, что ты руки спрятал и сказал не подходить.
Всё равно по земле клеточками своими,
соприкасаюсь с бактериями чужими,
Твоими тоже.
Мог не просить.
Это не грусть, а глубокая стадия мазохизма:
Задыхающаяся прошу покурить.
Мерещится, что должно отпустить.
Глаза до черепа закатить
И поползти по третьему кругу эскапизма.

Мой разум - тухлая брокколи:
На таком далеко не уедешь.
Уехать можно на поезде, вроде бы.
Если знаешь как, если умеешь
Не растрачивать, а копить.
Тошнит уже от такого туризма.

Размазанный кровяной комар.
Хронический недосып.
Мой голос сам твоё имя сказал,
Заторможенный мозг не успел его пристрелить.
Дружище,
Ты при любом раскладе остался бы цел,
С твоим-то навыком облизывать нос.
У меня тоже был шанс,
Но вместо мозгов - месиво,
А вместо крыльев - горстка заноз.