Утро болванчиком серо застыло,
Лижет дороги слякотный дождь,
Мысли угрюмо вползают из тыла,
Тело пронзает мелкая дрожь.
Мысли не мысли и утро не утро…
В серости плена чувственный дождь,
Капая мелко, твердит, что не мудро
Чувствам отдаться…
. Но как тут поймёшь?
Скучно и серо… зато не летает
С воем над крышей, вывернув всё,
С крыльми ужас…
. А прядь завитая
Думать мешает зло…
И босой
Дождь раздражает…
Добраться до сути
Вряд ли удастся - просто, чужой
Город читает мудрые сутры,
Жизнь предоставив до той… окружной.
апрель Берлин
Утро болванчиком серо застыло
© Copyright: Ника Коэн, 2022
Свидетельство о публикации №122070503820
Свидетельство о публикации №122070503820
Рецензии