Пишу впустую, помня о словах
Что после смерти стану знаменитым.
Слова пристали к голове магнитом,
И от того во всём я стал - монах!
Уже слежу за праведностью духа,
Стараюсь не мочить траву при всех!
От многих отказался я утех,
Не нравится красавица-старуха.
А что же может нравиться, когда
Упёрлись в телевизор города?
Кругом видна обычная беда -
Алкоголизма страшная среда!
Да, ладно бы, когда есть алкоголик
С улыбкой незатейливой в весь рот!
Пора, вот только строить всюду ДОТ,
В подвалы класть запасы хлеба, соли!
А места где поэту отыскать?
О славе ли мечтать какой-то книжной?
Плацкарт, вагон, на полочке бы нижней,
Водой ко сну бы зубы полоскать!
А ехать-то куда? В какие дали?
В земле так много рытвин и полей!
России мир намного, всё же, злей, -
Ведь, ей богатства боги все отдали!
Но, может быть, разведали не всё?
И прячутся ещё богатства где-то?
И может быть, богатство у поэтов?
Ну, например, из золота весло?
Ах, эта жизнь! Устроена как глупо!
Сражаемся за хлеб, за мясо, соль!
А дальше умереть иди, изволь!
И не нужны стихи уже от трупа.
Июль
Свидетельство о публикации №122070503679