Каждый миг предаёт нас, толкая к насмешливой смерти, -
до десятка за сутки душевных мучительных ран...
Мы всего лишь статисты в божественном вечном концерте:
поджидает всечастно прожорливый Левиафан.
Потому и обьятия с теми, кто полночью дикой
изменяет рисунок ладоней, предвидя исход,
красит губы и пальцы чернильной, как ночь, ежевикой...
С кем дыхание спутано россыпью смешанных нот.
Выживаем как можем над вечною бездной сомнений.
Бог счастливую сладкую ночь нам предъявит, как счёт.
Мы для тёмных и светлых - игра. Мы - горячей мишенью.
Бес монету блестящую в руки глумливо суёт...
Мы статисты...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122070501890
Свидетельство о публикации №122070501890
Рецензии