После дождя...

               
Время ближе к четырём,
за окном лучи рассвета
и далёкий гулкий гром
над земным раздольем лета.
Дождь уходит, следом ночь
улетает чёрной птицей
за леса, хотя не прочь
завтра снова возвратиться,
но уже в убранстве звёзд
и с луной в когтистых лапах,
распушив огромный хвост,
принеся на крыльях запах
свежескошенной травы
и цветущего жасмина.
Лето в силе, но, увы,
скоро, скоро середина.
Тихо, словно невзначай,
на зелёные поляны
вдруг в дозор от белых стай
выйдут первые туманы.
Вспыхнет первый жёлтый лист,
ярко выбившись из строя…
Но пока прозрачно чист
небосвод над головою,
принимая, что ушёл
дождь, а с ним и грома всхлипы, –
день приходит с гулом пчёл
над ветвями старой липы.
И берёт своё сполна,
сразу, празднично и ярко,
в ранний час лишая сна.
Не зевай, пока не жарко!
Веселись, честной народ,
принимай всю роскошь мира!
Он прекрасен. Он живёт,
этот гений и транжира.