Как подбитая птица трепещет,
в пыли затихая,
Как мерещится парус на кромке небес и воды,
Так в бесцветное марево солнца котомка пустая
Опускается медленно с предощущеньем беды.
Чёрной ночи колпак нахлобучен внезапно на землю,
Что солёна от пота, пролитого впрок за века.
Малорослы здесь люди, деревья…
Не каждое семя,
В эту соль попадая,
Способно на выплеск листка.
Белый мрамор зато – он везде:
Им мостят тротуары,
Из него воздвигают лачуги, сараи, дворцы.
Бело-мраморный город,
Как вспухшая пена опары,
На земле этой бедной,
Куда не летят и скворцы.
Но зато достархан украшают барханные дыни,
И душист виноград,
И лепешки – пышнее снегов…
Что я в сердце несу, уезжая из этой пустыни?
Благодарность.
Но с привкусом горьких запретных плодов.
Каракалпакия. Нукус. 1991
© Copyright: Светлана Суслова-312, 2022
Свидетельство о публикации №122070501033
Свидетельство о публикации №122070501033
Рецензии
