Очерки отшельника

На ноющий раны положены бинты.
От грешной плоти пахло. Вонь.
Один, покинутый, отшельником живя,
Он в церковь боле не ходил,
А лишь за ранами следил.

Молился редко, лишь в те дни,
Когда его пустую келью
Будили жёлтые огни,
То солнце освещало землю.

Который год, бинты и раны.
Который год судьбу кляня.
Который год пустая келья.
И тишина в ушах звеня.

Хотел вернуться, снова, к людям,
Но вспомнил бывшие заслуги.
Но что мне люди, злые люди,
Они, безумствуют в испуге.

Откуда  раны появились?
Не помнил он. Лишь помнил утро,
Когда они кровоточили.
А дальше всё. Всё очень смутно.

Бежал по улице знакомой.
В него летели камни, грязь.
И лик он помнит, незнакомый,
С ним ощутил немую связь.

Настало утро, жёлтый свет
Пустую келью озарил.
Он помолился на кровати
И двери кельи отворил.

Было светло, вновь пели птицы.
Трава так ласково прильнула.
И что-то ёкнуло внутри.
И память в юность окунуло.

За что ему такие раны?
Он мучился седьмой уж год.
- Наверное, помру уж вскоре.
И будет бренный мой живот.

Садясь под вечную секвойю.
Подумал, с деревом сроднясь,
За что ему такие раны?!
В душе с судьбой своей смирясь.

Который год пустая келья.
Который год, который год.
Наверное помру, - подумал,
- И будет бренен мой живот.

Но раны так уж не болели.
А может к боли он привык.
В жару так больше не горели.
А может от хорошего отвык.

Ещё прошло чуть больше года,
Вдруг, раны стали заживать.
Уже так сильно не смердели.
Ночами стал спокойно спать.

Всё чаще солнце освещало,
Огнём своим, пустую келью.
Он вскрикнул, с болью,
- Я не верю.
Оставили, не душат муки.
Здоров, здоров, не ноют руки.

Вернуться к людям?!
Но испуг,
А вдруг вернётся тот недуг.
Уж одиночество не злило.
Всё зло в тех ранах будто сгнило.

Рассказами живёт земля.
Весною песней соловья.
Лихими помнится делами.
И пишет мудрыми  словами.

Чужую боль не осознать.
Несчастье счастьем не понять.
Но если плоть вдруг исцелилась,
То значит благодать спустилась.

От прокаженного в святые
Метаморфозы не простые.
И если  плоть твоя стареет,
Над духом время не владеет.

Жил человек в лесу, простой.
Недуг был у него весной.
Но вдруг спустилась благодать,
И раны стали пропадать.

Людей не звал, а люди шли.
Ему дары с собой несли.
Даров не брал, народ ворчал,
И в ожидании скучал.

Вот так отшельником живя,
Он слушал песни соловья.
Будили жёлтые огни.
Молился он, и в эти дни.