Писать я начал в пятьдесят
И что подвигло сам не знаю
Как будто я в солдаты взят
И тридцать лет строку пинаю
Впадаю в шизь, порой в маразм
Бывают взлеты вдохновенья
Когда душа скулит до спазм
И праздно-редко озаренья
Бывает в ночь вползет строка
И ну, сверлит твое сознанье
И как зека мои срока
В ночные тихие страданья
За что же так со мной судьба
Бумага стала дорогая
Подходит ночь, трубит труба
А ночью ведь душа нагая
И вновь приходится писать
И находить опять бумагу
И все не просто рассказать
Лишь вдохновенья пьешь, как брагу
Брагу пить всегда чревато
К чему известно приведет
В том вдохновенье виновато
Оно не скажет, что нас ждет.
Судьба
© Copyright: Скворцов Александр Васильевич, 2022
Свидетельство о публикации №122070404975
Свидетельство о публикации №122070404975
Рецензии