Боль

Сколько там ее, рассованной по полкам
И в шкафах своих закрытой на замки,
Кровоточащей и острой, как иголки,
Тихо тлеет, как в кострище угольки.

Сколько там ее, забытой, но не зажившей, -
Только лишь открой воспоминаний дверь...
Сколько боли там, живой, и неизглаженной...
Боли всех моих неистовых потерь.


Рецензии