Чужие

белое
«чужие»

а что, если мы прошли мимо друг друга больше одного раза? больше десятка?
обгорели, как листья, два незнакомца.
не встретились.
не подружились.
не обменялись даже
взглядами.
прошли мимо потенциальной возможности быть счастливыми,
быть нужными и
любимыми.
забвенно смотрели куда-то по сторонам.
не думали, кто там напротив, меж толп, разговоров и шуток.
мы были чужие такие,
чужие друг другу
люди.

на наших плечах тяжелела ноша, но мы продолжали пялиться в пустоту, не подавая вида.
сколько раз нам хотелось свободы.
и представь, если мы думали об одном и том же в те вечера, когда были рядом,
на расстоянии пяти или менее метров,
но по разные углы тех псевдокрасивых комнат.
были так рядом,
может,
больше сотни раз в этой жизни,
но не знали,
кто мы на самом деле.

и представь, если б так и не; было встречи?
после всех "мимо",
непересечений
так же бы просто ходили, слегка задевая мыслью образ совместности,
но были б всё так же чужие,
грустные и бесцветные.

меня бы, наверное, уже бы и не было,
знаешь.
всему есть предел.
и моим был тот праздник абсурда и вечности.
молодость вскрылась в бокале с тем ромом,
помнишь?
тогда всё случилось. тогда
допустила мысль себе, что маски чужих нам до боли знакомы.
они ведь такие же,
какие мы носим сами.

но впредь никогда не хочу допускать эту мысль: сколько б ещё мы не знали друг друга,
сколько б ещё ходили,
пытались,
казались кому-то
такими, какими мы не являемся...

возможно, тебя бы тоже уже не было.
и мир бы совсем изменился, может.

чужие.
чужие друг другу люди
когда-то
точно
столкнутся лбами,
как мы иль ещё хуже.

чужие.
чужие люди.

— 01.07.22