На груди ее широкой...

На груди ее широкой помещается не мало:
Муж, работа, дети, кухня и пяток ее подруг.
Она крутится, как белка, и не то чтобы устала,
Но порою очень больно видеть серый мир вокруг.

Вроде все бы и не плохо, всё, как водится, на месте,
Но ночами сердце рвётся вольной птицей из груди.
И живёт она как-будто в честно выученном квесте,
Точно зная, что там дальше будет снова впереди.

Вот бы бросить все однажды, только долг всего превыше.
И утоптанной дорожкой жизни колесо бежит.
А в мечтах маршрут счастливый вовсе по-другому вышит,
Но все меньше ярких пятен прорывается сквозь быт.

Дети выростут уж скоро, к мужу чувства охладели...
Безысходности давленье очень сложно побороть.
И она совсем не знает, как ей быть на самом деле,
Но никто ей не поможет, разве только что господь.

Ей всего немного нужно: чтоб хоть изредка был праздник
И хотя бы ненадолго с плеч проблемы уронить...
Но втолковывает мягко ей любя творец-проказник,
Что важней всего на свете то, что есть сейчас, ценить.