Плесень

Спорами плесени захваченно пространство.
Поедается осыпаясь частичками листопада.
И проплешины между серыми точками маскируют.
Упадок, как камуфляж... Или маска... "вызревшего" маскарада.

Запах едкий, тяжелый, затхлый, сырости, пустоты.
Как вердикт, то, что времени все подвластно.
Пол прогнивших досок, под ногами с жалобами скрипит.
Каждый шаг вторит, здесь наступать опасно.

Это микромир, что невидим глазу неумолим.
И твой мир, ему глубоко, глубоко... безразличен.
Здесь всё тлен. В том числе и ты, человеческий индивид.
Смысл здесь, в своей без эмоциональности циничен.

Даже если все выбросить, уничтожить, сжечь.
Сделать всё привлекательно и красиво.
Ведь когда-то тебя не станет, микромир повернет все вспять.
И истлеет даже память, амбиций твоих, спесивых.

Слишком много твоё эго раздутое взяло на себя.
В суматохе дней ты забылся накинув мантию бога.
Ведь ты просто скиталец заблудший в коридоре поедаемых плесенью дней.
Подзабывший что отсюда только одна "дорога