Вечер, смуглый живописец,
В раме, названной окном,
Заменил небесный ситец
Прочным серым полотном.
На него нанёс грунтовку
Из туманности сплошной,
И на ней он начал ловко
Грустный мир писать земной.
Написал печаль заката
И грядущей ночи тень,
Звёзд в неё добавил злата,
Что рассыпал беглый день.
Опалил он тьмою город –
Запылали фонари,
Будут сыпать свет за ворот
Всем до утренней зари.
Смог художник даже ветер,
Дух незримый, написать,
Лишь меня он не заметил
И не стал изображать.
То ли я не существую,
То ль ему не по душе?
Что же, мир изображу я
И себя в карандаше.
Без грунтовки, на бумаге
Я доверить поспешу
Жизни все мои зигзаги
Начертать карандашу.
3 июля 2022 г.
(21:50-22:41).
Москва Люб.
Вечер, смуглый живописец...
© Copyright: Константин Фёдорович Ковалёв, 2022
Свидетельство о публикации №122070307456
Свидетельство о публикации №122070307456
Рецензии
