Интерлюдия

В забвении я мог бы стать неподсудным
Богом смерти, войны и насилия.
И кровью людей наполняли б сосуды,
Злодеянья мои возносили бы.

Но в жизни такое, увы, невозможно.
Я, измеренный плотью и числами,
Стою в стороне, молчаливый, ничтожный,
Исподлобья взираю завистливо.

Лелеял мечты, сам сводя все на нет,
Их ставил превыше светил и стихий.
Считал, что я гений, великий поэт,
Покуда твои не услышал стихи.

Куда бы от слов этих пагубных деться!
Твои испещрённые болью поэмы
Тревожат мое огрубевшее сердце –
Такие писать никогда не умел я.

Я бежал за тобой, выбиваясь из сил,
Сам собою жестоко был высмеян.
Те картины, которые ты сотворил,
Я б представить не смог даже мысленно.

Веселье деливший ты мне воздавал
Плеяды даров и высоких речей.
Но где же ты был, когда я погибал,
Мой самый возлюбленный из сыновей?

Вослед этот мир мне с насмешкой глядит.
Сжимаю страницы в холодной руке;
И пламя трепещет в бездонной груди,
Бесплодный огонь, что не признан никем.

Я гасну, другими во тьме не замечен,
Омываем чужими истоками.
Унынье и боль обнимают за плечи,
Обращаясь бесцветными строками.

Здесь каждый - симфония. И только я
Изо всех - человек-интерлюдия.
Не видите вы, что повсюду земля
Без меня одного обезлюдела.