Вечер вяжет оскоминой. В доме пустынно. Тихо.
День на цыпочках прочь, что-то точно с собой унёс.
Не касайся души в полнолуние - будишь лихо.
Ночь не даст облегчения. Сон не всегда наркоз.
Где-то царствует август, корону плетёт из зноя.
Здесь - холодные стены и прорезь окна в тупик.
Ветер пахнет тревогой... осыпались вдруг левкои.
На столе недописанный с марта... забыт дневник.
Не хватает дыхания. Стрелки дрожат испугом.
Ночь клеймит до рассвета печатью глухой тоски.
Тараканьи бега... бесконечность безумья круга.
День и ночь жернова по-живому, а к ним тиски.
В дневнике пожелтели и выгорели страницы.
Трудно вспомнить о чём не успела сказать вдогон.
Что реальность, а что на рассвете всего лишь снится
знает ночь, - распускается чёрный, как зонт, бутон.
Скучный вечер...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122070306256
Свидетельство о публикации №122070306256
Рецензии