Подлость

      
Давно меня вопрос интересует,
В мозгу тревожным огоньком горит:
Что чувствует шельмец, когда плутует?
Что сам себе в душе он говорит?

Неужто говорит: «какой я ловкий!
Как обдурил такого простака.
Попробуй надури-ка без сноровки!
Найди ещё такого дурака!»

А сам он кто? Подонок, мразь, обманщик!
Ехидный беспринципный фарисей!
Украл рублей иль слитков полный ящик,
Но душу ведь теряет он, злодей!

А пострадавший, веривший, обманут.
Тот человек повержен, болью смят.
И люди для него потом предстанут
Как подлецов хихикающий ряд…..

Когда-то мне, насытившись любовью,
Отбросив простыни, измятой, край,
Сказала, Роза, гордая собою:
Официантку ты не обижай.

А то она, храня свою обиду,
В твой суп харкнёт, ехидно, горячо.
И превратит, не подавая виду,
Рассольник твой в прегнусное «харчо».

Я поразился. Как же это можно?!
Такую подлость низкую вершить!
И, главное, клиенту невозможно,
Не видя этого, подвох сей отличить.

Он съест свой суп, не зная ведьмы нрава,
Что подаёт обед, в обиде на мужчин,
В конце концов, плевок ведь не отрава,
Не яд цианистый, не дуст, и не стрихнин.

Что чувствует она, свинья и стерва?
Горда собой? И в горле не першит?
Не давит сердца, не тревожит нерва,
И сна её поступок не лишит?

Неужто непонятно той, что ловко
Плюёт в тарелку, ведь её плевок
Ей цену ставит – что она дешёвка.
И что за подлость покарает Бог.