Рвал карандаш бумагу на морозе...

Рвал карандаш бумагу на морозе,
Теснились скупо чувства между строк,
А в строках просто жизненная проза
Ложилась на истрёпанный листок.

Дрожали буквы,  замерзали руки,
И ветер гнал пургу над головой,
А где-то смерть рождали взрывов звуки,
И плавил снег огонь передовой.

А для кого-то те слова простые
Дороже были всех на свете слов:
"Я жив, здоров...", и спрашивал о сыне,
И даже ни намёка на любовь.

Синели губы,  карандаш слюнявя,
И иней ворс шинели серебрил,
А отступать и жить он не был в праве,
И вот слова о жизни выводил.

Как будто бы к калитке прикоснулся,
Когда домашний адрес написал.
И взрыв снаряда с тишиной столкнулся,
И карандаш надломанный упал.

Разорван фронт,  кругом передовая,
И где враги,  где наши  - не поймёшь,
О смерти вести,  почта полевая,
Домой быстрей, чем письма ты несёшь.

В душе и в хате холодно и жутко,
И похоронка на столе лежит...
Со смертью жизнь играют злые шутки,
Его письмо в её руках дрожит.

А в горле горько, будто от полыни,
Что невозможно вымолвить тех слов,
Ни строчки о любви,  и лишь о сыне,
И главное,  что жив и что здоров.